BOB SALA FOTOGRAFIE

Wenn man mit Amerikanern “einen Kaffee trinken geht”, muss man sich ganz schnell daran gewöhnen, dass man eigentlich keinen wirklichen Kaffee trinken geht. Amerikaner gehen “Iced-Decaf-Mocha-Banana-Frappuccinos with 2% Milk, Sugar and whipped Cream” trinken. Mindestens. Darunter geht nicht. Kein Wunder also, dass meine Standardbestellung “A cup of coffee with regular milk, please” verwunderte Blicke der Kellnerinnen hervorruft. Gleich am ersten Tag habe ich mich direkt in die Nesseln gesetzt. Ich war in einem Cafe im Bone Student Center, einem großen Studentenzentrum mit Subway, Burger King, Pizza Hut usw., und bestellte normalen Kaffee.

Ich bekam einen Becher mit dem ich zu einer Zapfstation gehen sollte. Als ich, nachdem ich bereits den halben Becher mit Kaffee gefüllt hatte, immer noch den Boden des Styroporbehältnisses sehen konnte, ging ich zurück zur Kassiererin und meldete mit deutschem Verantwortungsbewusstsein, dass etwas mit dem Kaffee nicht in ordnung sei. Das ist in Amerika kein Kavaliersdelikt, wenn sich ein Kunde beschwert. Die Kellnerin fing an zu schwitzen und konnte sich nicht erklären, was ich meinte, rief also ihre Chefin. Die sah sich den Kaffee an, zapfte noch einen aus einer anderen Kanne und zeigte mir beide. Ich konnte in beiden Bechern den Boden erkennen. “That`s our coffee!”
Seitdem trinke ich auch nur noch “Iced-Decaf-Mocha-Frappuccinos” oder was anderes, was wenigstens aus vier Wörtern besteht. Da weiß man zwar nicht genau was drin ist, aber ich weiß auch nicht, ob es in Deutschland besser schmecken würde…

Nach einem solchen Kaffeetreffen mit zwei Leuten aus meiner Creative Writing Klasse schlenderte ich am Samstag Nachmittag durch Uptown Normal…

-

Am Morgen war Hurricane “Ike” in Bloomington angekommen. Er legte sich wie ein Film über die Stadt und trieb die Luftfeuchtigkeit auf unmenschliche einhundert Prozent. Als ich am Nachmittag die Straßen von Uptown Normal ablief, hatte ich bereits zwei Duschen und – die moderne Technik macht es dank aberwitziger Klimaanlagentechnologie möglich – drei klimatische Zonen hinter mir gelassen. Trotzdem klebte mein dunkelblaues Hollister-Hemd an mir, wie ein nasses Stück Papier an einer Windschutzscheibe. Schweiß rann mir von der Stirn und lief mir in die Augen, die daraufhin rot anliefen und brannten. Ich war auf dem Weg zum “Babbitts Book Store”, dem einzigen Laden für gebrauchte Bücher in der Gegend, als ich kurz nach Normals Schwarz-Weiß-Kino, in dem ständig sechzigerjahre Streifen gezeigt werden, einige ranzige Kartonkisten auf dem Gehweg stehen sah.

Vollgestopft mit alten Schallplattencovern, die ihre besten Jahre bereits hinter sich hatten und nun für einen Dollar zum Verkauf angeboten wurden standen sie willkürlich aufgereiht vor einer großen Fensterfront mit der Aufschrift “NORTH STREET RECORD STORE”. Als ich die schwere Glastür geöffnet hatte und mit einem Klingeln eingetreten war, begrüßte mich ein kleiner Mann von hobbitähnlichem Körperbau hinter der Kasse:

“Heyhowyadoin, man?”

Während er mich begrüßte, schob er mit seinem rechten Zeigefinger eine zierliche Lesebrille seinen Nasenrücken hinauf, musterte mich daraufhin für einen kurzen Moment, fuhr dann jedoch umgehend fort, an der Kasse herumzuschrauben und beachtete mich nicht weiter. Zu meiner Rechten waren einige Tapeziertische mit CD-Kästen an der Wand aufgereiht, die tapeziert war mit unterschiedlichen Filmpostern, Albumcovern und Künstleradvertisements. Etwas weiter im hinteren Teil des nicht gerade großen Ladens erkannte ich die Vinylabteilung, ließ den Kassierer hinter mir zurück und schlenderte die Decken und Wände studierend über die Ladenfläche. Durch die vielen, oft schwarz gehaltenen Plakate und Aufkleber wirkten die Räume kleiner als sie waren, eine Klimaanlage gab es nicht die Luft stand im Raum, die Feuchtigkeit die auf den Straßen herrschte, rief sich angenehm in mein Kurzzeitgedächtnis zurück, als sie diesem unidentifizierbaren Muff weichen musste. Mit anderen Worten: Ich war mir sicher eine richtige Schatzgrube gefunden zu haben.

Hinzu kam, dass vogelwild Kartons auf dem Boden verteilt waren, vor die ich ein oder zwei Mal trat. In der Mitte gab es einen weiteren Tapeziertisch, der von Kartons mit der Aufschrift “Rock Classics” bedeckt war. Da ich immernoch den Wandschmuck studierte, fiel mir zuerst nicht auf, das jemand unter dem Tapeziertisch lag und nach irgendetwas kramte. Erst als ich fasst über seine Beine stolperte, brummte er ebenfalls ein “Heyhowyadoin, man?” in seinen Bart und kroch unter dem Tisch hervor. Er hatte eine viel tiefere Stimme, als der Kassierer, die rollend Klang, wie das Geräusch einer vollbeladenen Schubkarre auf Kopfsteinpflaster.

Ein stark belaibter man stand nun vor mir, das verblichene Johnny Cash T-Shirt zumindest größtenteils in die ausgeleiherte und auf halb fünf sitzende Wrangler gestopft, und grummelte weiter : “Any Help?” So weit aufgerichtet, wie es bei seinem Körper möglich war, reichte er mir etwa bis zur Schulter. Er erinnerte mich an eine Mischung aus Cheech Marin, dem Mexikaner mit dem Schnauzbart, der auch in einigen Tarantino Filmen mitgespielt hat und Woody Allen – das lag jedoch nur am lichten Haar und der Hornbrille, die seine kugelige Nase einquetschte. “Any 60s Soul?”, presste ich mit gekünstelt amerikanischem Akzent heraus. “Right on that wall my friend”, er führte mich zu fünf großen Kisten am anderen Ende des Raumes. Darüber an der Wand hingen abwechselnd Johnny Cash, Bob Dylan und Joni Mitchel Poster, nur das Filmplakat von “Reservoir Dogs” wollte nicht so recht in diese Reihe gehören.

Er verschwand wieder unter seinem Tapeziertisch und ließ ließ mir Zeit beim durchsuchen der Kisten. Ein Otis Redding Album legte ich mir direkt zur Seite, ebenso ein sehr altes Album von Lou Rawls, der einen meiner All-Time-Favourite Songs gesungen hat:

Wie er die zweite Zeile “For every single thrill, there`s another Heartache” singt – allein diese Stelle könnte ich mir bis zum erbrechen auf Repeat anhören. Nach den Sam Cooke Platten, auf die ich eigentlich aus war, suchte ich allerdings vergeblich, weshalb ich den Plattenkönig wieder unter seinem Taperziertisch hervorkriechen ließ: “Sorry, do you have any Sam Cooke Records?” Er richtete sich erneut auf, schob mit seinem rechten Unterarm einige Schweißtropfen von seinem Gesicht in seine Haare, zog den vorderen Teil seines T-Shirts aus der Hose und begann seine Brillengläser damit zu polieren. Mit verkniffenen Augen antwortete er: “Been some time since someone asked me bout Sam Cooke, boy”, er hauchte auf eines der Brillengläser, “did you look under ‘C’?” – “Yes, I did. Nothing.”

Er kramte mir letztendlich noch eine Lou Rawls Platte heraus und packte mir meine Auswahl zu einem hübschen Bündel zusammen. Als ich auf die Frage, wie ich zu Sam Cooke gekommen sei, die erste Szene aus dem Film Ali beschrieb, und wie ich sie immer zurück gespult habe, nur um die Musik noch einmal zu hören, traf ich dann erstmals auf Unverständnis.

Ich kann nicht einschätzen, ob er den Film nicht kannte, oder ob das ein zu populärer Weg für ihn war, auf Musik aufmerksam zu werden. Ich war also in der Pflicht, meinen Musikgeschmack wieder zu rehabilitieren, also zeigte ich großkotzig auf sein “Johnny Cash” T-Shirt und erzählte ihm von einigen Cash-Abenden, die ich mit einem Freund hatte, dass ich Bob Dylan jedoch genauso mögen würde. Damit hatte ich Eddy dann im Sack, wie er sich mir nun vorstellte. “Weißt du dass die beiden Kumpels waren, sogar was zusammen aufgenommen haben?” – Wusste ich nicht – Damit hatte Eddy mich dann im Sack. Er verschwand mit einem Mal aufgeregt hinter der Kasse, wo er in einer kleinen Abstellkammer kramte und mit einem verlodderten Ipod in der Hand zurückkam, den er an der Anlage des Ladens anschloss und ein Duett von Dylan und Cash spielte.

Ich blieb noch über eine Stunde und kann jetzt einige Cash- und Dylan-Anekdoten mit nach Deutschland bringen. Im Babbitts Book Store war es dann so uninteressant, wie es im Record Store spannend war. Die Auswahl war zwar gut, die Preise jedoch gesalzen. Einzig eine Faksimile Edition der Erstausgabe von John Updikes “Rabbit, Run” hatte es mir angetan, die ich mir für vier Dollar einpacken ließ.

Das habe ich dann heute in einem Zug durchgelesen, während im Hintergrund gefühlte 238 Mal “Love is a hurtin thing” lief. Es regnete den ganzen Tag, etwas besseres fiel mir einfach nicht ein. Und jetzt werde ich es noch einmal hören, bevor ich mich um 1:34 AM ins Bett legen werde.